Órfãos Do Amor

Fico a pensar em todas as pessoas que estão trilhando o doloroso caminho da descoberta dos impasses com o ser amado; todas as que

estão descobrindo defeitos, desencontros, impossibilidades de

encaixes e de suplementação nas relações. Penso nos que estão

tentando gostar já não mais conseguindo. Sofro com os que colocam flores e esparadrapos na própria decepção ou no cansaço

de suas relações rotinizadas, robotizadas, endurecidas,

cristalizadas, congeladas.

Imagino a mulher se descobrindo em plenitude e liberdade diante

de um homem que a desejava passiva e submissa.

Penso no homem aberto e idealista, descobrindo as ambições

burguesas e meramente de status ou segurança da mulher, num mundo de

injustiça social e tanto por fazer.

Imagino a constatação dolorosa da afinidade sexual que já não

chega ou se vai.

Sofro com a convicção crescente de que o impulso de amor

anterior não foi substituído por sentimentos verdadeiros.

Corroo-me do ácido do desamor.

Sangro com os ódios surgentes como face oculta da relação antes

amorosa.

Rasgo-me com as descobertas dolorosas de que o antes amada é a

antítese, o oposto, o outro lado.

Padeço com a diferença do ritmo de evolução abatendo-se sobre os

amantes do meu bairro, do meu país e do meu mundo.

Vejo andamentos e aquisições vitais diferentes a motivar o

desencontro entre tantos amores antes parecidos possíveis.

Para onde vai toda essa energia amorosa que se acaba, diminui ou

deriva? Em que jardim moram os momentos de amor impedidos pelas

diferenças entre os casais? Como encontrar o potencial amoroso

que se recolheu, derivou, foi introjetado ou projetado num filho, numa causa nobre ou numa profissão? O mundo está cheio de

órfãos do amor quase possível. A cidade inteira está chorando pelos amores jogados fora. Como não são biodegradáveis e não se

dissolvem, esses amores estão por aí ganindo nas noites ou escorrem, melífluos, do olhar carente da gente que passa na rua.

Sim, há milhares de olhos mendigos pelas ruas. Eles estão

chorando pela perda da possibilidade de ter dado certo. Eles também me

assaltam, desesperados.